El marido de mi madre siempre decía: "la única verdad está en las calles". Después tomaba el último trago del "tetra", lo tiraba en el medio de la calle y se tiraba a dormir sobre los cartones.
Yo crecí escuchando sus relatos y preceptos, tal vez por eso acepto tales expresiones y las adopto como leyes inquebrantables, aunque admito que los recorridos aleatorios nocturnos me provocan algunos interrogantes...
Ese día la lágrima estaba amarga, supuse que el mozo había olvidado el azúcar. La dejé sobre la mesa y presté el oído a las gentes a mi lado. Luego de escuchar una serie de lamentos sobre la imposibilidad de escapar del Café y cansado de las mismas historias de siempre, me percaté de que un viejo chiflado recitaba su historia subido a una de las barras del lugar:
"Mi ciudad es una maraña de calles imposibles, con miles de curvas, centenares de bocacalles y millares de baches. Las hay de tierra, cemento o mármol, incluso las hay de oro. Todas ellas están habitadas por criaturas despiadadas. Seres infernales cuyo único fin es el de atormentar a los transeúntes. Les soplan falsos recorridos, los guían a callejones sin salida y desgastan sus esperanzas con falsas promesas. En mi barrio todos provenimos del Este, del Río del Olvido y comenzamos a andar por las calles del barrio con toda la inocencia de la que somos capaces. Pero antes de que nos demos cuenta, las brujas y los espectros nos han ya enredado con sus lenguas de serpiente y nos hallamos vagando por solitarias calles de ficción.Sin embargo, algunos, que nos creemos elegidos, desenmascaramos a los fantasmas, y quienes aún tenemos fuerzas para correr, lo hacemos.
Rosario conoce, desde hace tiempo, infinidad de seres y lugares que para muchos extranjeros resultan extraoridnarios. El parcayaso, el batileo, los osvaldosaurios, los bárboles tragasables cuya savia de venganza inunda veredas que las vecinas de la avenida de las malas noticias limpian con alegría somnolente. Tambien son muy comunes todo tipo de seres inútiles como los bohemios, los guardias urbanos y los estudiantes de arte. Todos forman parte de la extravagante fauna rosarina que se desenvuelve en sitios tan raros como la plaza de las ánimas alegres, el casino destino de crupieres infernales, el bar del fracaso de donde todos somos clientes, el río del olvido que alguna vez cruzamos hipnotizados por la charampia del chango. Así mismo, son muy comunes los episodios sobrenaturales como el avistamiento de minotauros extrarrestres o los portales interdimensionales en la cercanía del canal 900.
Sin embargo, ninguna de estas extrañezas se compara con la volatilidad mental de los civiles rosarinos, los comunes, la plebe, la chusma...nosotros. Los simples espectadores de la historia, los que, eventualmente, tratamos de documentar estos hechos sin que nadie sepa muy bien con que objeto. Nosotros, los otros, los que no aparecemos ni siquiera en los márgenes de los libros de historia, los que nos limitamos a pagar impuestos y reproducirnos, los que bailamos al compás de la música pero que nunca no paramos detrás de la consola. Nosotros, ellos, los olvidados, los marginales. Los que constantemente olvidamos, o simplemente dejamos de recordar, los que hacemos aclaraciones inútiles y nos perdemos en laberintos de divagación mientras nos dirigen como marionetas delante de este cartón pintado que llamamos vida cotidiana. Los que hablan sin sentido y se extravían en callejones que no van a ningún lado y que solo les queda volver al lugar de donde salieron para tal vez volver a empezar, siguiendo absurdos consejos como aquel que reza "en un laberinto dobla siempre hacia la izquierda" sin considerar variables tan importantes como por ejemplo la ausencia de ángulos en el laberinto. Nosotros los que nos sumergimos en infinidad de absurdos proyectos y vaciamos tinteros que nunca se volverán a llenar porque tal vez nuestra condicion de perdedores promedios nos lleve a comprarnos algun bolígrafo descartable. Somos los incomprendidos, los que no sabemos adonde vamos, los que hablamos por hablar. Los que muy de vez en cuando tenemos alguna idea rescatable como el cambio de plumas diario de Jilguero para alivianar tensiones, la pigmentación y despigmentación de MJ para eludir a nuestros enemigos, la charlatanería barata y sutil del Profe para reproducir su estirpe y el método de escritura DONT STOP que he estado utilizando hasta ahora de Ze Bastian que le ha permitido escribir infinidad de inútiles libracos.
Se fue el Negro y lo vamos a extrañar. En estos días huelgan siempre las palabras y por eso preferimos en esta oportunidad utilizar imágenes. Con el permiso del Negro, nuestro más humilde homenaje en una época en la que no sobran los talentosos, los leales, los laburadores.
Tanto tiempo sin soñar. Tantas voces en la noche.
Relámpagos, explosiones.
Un amor olvidado en alguna tierra lejana, una canción de cuna que entonó mamá, un juguete viejo que reparó papá.
Todo es confuso. Noches blancas como el día. Un grito aquí. Un disparo allá. Alguien llora en un rincón de la trinchera.
No hay respiro. Soñar con un lugar mejor.
La belleza no existe. Para ser más claros diremos que no existe de manera independiente. Buscando aliados en otras áreas encontraremos ciertas similitudes entre belleza, frío y oscuridad. Todas son, por definición, ausencia de algo más.
El frío es ausencia de calor.
La oscuridad es ausencia de luz.
La belleza es ausencia de fealdad, o fealdad disfrazada.
Pero no es esa la única similitud. Adivinamos tal vez otra terrible familiaridad entre ellas. Es muy posible que estemos tratando con lo que se conoce comúnmente como “trípode”. Tres entes tales que no podemos concebir a uno sin el otro, sustentándose entre ellos.
El pensador rosarino Diego Manuel Soria suele afirmar que belleza, oscuridad y frialdad no forman un trípode sino un círculo, siendo cada uno razón y consecuencia del otro. En un gráfico del propio Soria podemos apreciar esta relación.
Otro gran científico de tiempos mejores que los nuestros, llamado por todos el cartógrafo solía decir: “…los bellos, al igual que las mariposas, no son más que gusanos disfrazados. Horrendos seres recubiertos de cartón pintado que ocultan su verdadera identidad con motivos oscuros…”.
Es parte de la filosofía popular que existen unos duendes que cada día roban de los cajones de las señoras todo tipo de maquillajes y productos embellezadores para que un día al final de los tiempos las personas se muestren como realmente son. Pero algunas personas que dudan de los pensadores del Gualicho afirman que la guerra de los duendes ya está perdida, y eso es sólo si los duendes existen.
El tiempo, decía un linyera que dormía en el jardín de mi casa en la década del noventa, es una ilusión. Es una fantasía a la que nuestro cerebro se remite cuando debe ordenar la memoria. Imaginemos por un momento toda una vida de recuerdos sin orden. El caos sería inevitable. La locura, una consecuencia obvia. El linyera afirmaba ostentar esta última condición. Su envidiable facultad de desprenderse del tiempo como ordenador de sus memorias lo arrastró al estado con el que murió aquella fría tarde de julio cuando un picaflor le perforó el tímpano, afectando directamente su estabilidad y provocando su fatídica caída sobre la bordeadora.
El linyera murió en su ley y por ello vivirá siempre en mis ordenados recuerdos. No olvidaré jamás sus últimas enseñanzas.
"Yo puedo viajar al pasado con solo cerrar mis ojos. ¿Puede usted decir lo mismo?"
La Avenida de las Malas Noticias no es un tema fácil de explicar. Para que el lector comprenda al menos una parte superficial es recomendable que esté curado de espanto y familiarizado con la frase “no creo en las brujas, pero que las hay las hay…”.
Esta Avenida no es paralela ni perpendicular a ninguna calle, no tiene altura, intersecciones, inicio ni final. Su ubicación varía en función del horario y una larga lista de factores aleatorios. No se tienen noticias de transeúntes que la hayan caminado en zonas céntricas, por tanto se cree que es patrimonio exclusivo de los barrios rosarinos.
En la Avenida de las Malas Noticias no circulan vehículos, está compuesta por dos veredas cuyos cordones se tocan. No importa por cuál vereda se camine, cada cuadra se compone de diez mansiones antiguas cuyos dueños se encuentran cabizbajos barriendo sus veredas y refunfuñando por las noticias que vieron en tv o escucharon por radio.
Cualquier persona que camine por la Avenida deberá entablar conversación con cada uno de los vecinos, escuchando sus lamentos, conclusiones obvias impuestas por los medios de comunicación e historias estúpidas para llenar el noticiero.
El tiempo necesario para caminar una cuadra varía según la capacidad de charlatanería del peatón y su conocimiento acerca del estado actual y futuro del clima. Quienes no tengan esas cualidades corren el riesgo de perder minutos, horas, años, o en el peor de los casos convertirse en eterno ayudante cabizbajo de alguno de los vecinos.
Existe en Rosario una plaza. Pero no se trata de una plaza común, que no lo engañen los toboganes, las calesitas o los subi-baja; la plaza guarda un secreto que los Seguidores del Parcayaso no quieren que conozcamos. Allí habitan ánimas alegres. Fantasmas que practican todo tipo de jugarretas a los desgraciados que pasan por la plaza. El Cártografo nos facilitó sus anotaciones enumerando algunas de las jugarretas:
"- Quitan las escaleras de los toboganes
- Descomponen los subi-bajas de modo que solo bajen
- Detienen las hamacas en los momentos de mayor excitación
- Soplan vientos verticales mientras las mamás con polleras cuidan a sus niños
- Ayudan a las palomas a apuntar
Pero sin dudas, la peor de todas las gracias de las ánimas alegres es la que provocan en la calesita de la plaza. Todos los niños que suben a ella agarran la sortija. He visto hombres de más de 50 años aún dando vueltas en ella"
La explicación científica de esta teoría es sin duda demasiado engorrosa para desarrollarla aquí. Procederé pues a explicarla de forma que la gentuza la pueda comprender:
"Cuando alguna situación o individuo parece alcanzar el punto extremo en el perfeccionamiento y desarrollo de un determinado comportamiento o situación resulta inevitable que el siguie
nte paso o suspiro lo lleve irremediablemente al prinicipio o punto extremo opuesto (e indudablemente contiguo)"
Ejemplo: el individuo que ató esta bicicleta es TAN imbécil que es un maestro.
Como cualquier ciudad del mundo Rosario tiene toda una tropilla de recolectores de residuos o basureros, como suele llamarlos la muchachada.
Sin embargo, los recolectores rosarinos (como cualquier personaje de la ciudad) tienen sus características distintivas.
Los basureros rosarinos son, en esencia, una logia. Como tal, dispone de normas secretas, simbolismos pavotes y complicadas pruebas de ingreso.
El autor de este informe intentó en vano pasar estas pruebas. En un esfuerzo descomunal nos envió desde el Hospital sus notas.
"El Carlos fue el que me consiguió la entrevista. Allí me dieron las instrucciones en un papel maché turquesa.
1. Vender una bolsa de consorcio por cada timbre colocado a una altura superior al metro y medio.
2. Encontrar al amor de su vida y romperle el corazón para luego llorar a moco tendido.
No sin mucho esfuerzo logré cumplir las dos primeras pruebas. Me dieron entonces una tercera, tan secreta que no me la quisieron decir. A continuación recibí una tremenda golpiza"
La muchachada cree que este claustro se debe al jugoso sueldo que reciben los recolectores de la ciudad pero también es posible que los basureros guarden un secreto tan terrible que sólo aquellos acostumbrados a tratar con los desperdicios de una sociedad como la rosarina podrían tolerar.
- Puedo sentarme, amigo?
- Claro cumpa, con confianza.
- ¿Qué se van a servir los caballeros?
- Un cortado liviano
- Una lágrima
- Ah muy bien, veo que el caballero conoce nuestra cocina: las lágrimas y las sutilezas son nuestra especialidad. Marchan entonces dos lágrimas.
- Pero yo pedí un cortado
- No se atragante cumpa, usted debe ser nuevo. Aquí en el bar los mozos sirven lo que quieren y hoy el menú es de tristeza. ¿Comprende?
- No
- No se preocupe, ya se acostrumbrará a no comprender.
- ¿Es cierto que de este bar no se puede salir?
- No sin pagar. Sólo que nadie sabe a quién se le debe abonar la factura. Es una incógnita. Conozco hombres que derrocharon sus fortunas enriqueciendo a pobres diablos que a su vez desperdiciaron sus malhabidos ingresos en nuevos intentos de pago.
- Pero entonces del bar no se puede salir
- No sin pagar
- Aquí tienen sus lágrimas los caballeros
- Pero esta bebida está salada
- Parece que hoy las sutilezas no estaban incluídas en el menú.
- Digame amigo, ¿usted sabe a quién se le debe abonar lo adeudado?
- No, pero puede intentar conmigo. Ha habido casos en que el cobrador ni sabía que lo era
- ¿Está seguro?
- Nadie está seguro de nada en el Café, pero no pierde nada con intentarlo.
- Está bien, aquí tiene
- Muchas gracias y ahora adiós
- Aquí tiene la cuenta caballero
- Pero mozo, aquel hombre me dijo ...
- Y usted seguro le creyó. No se preocupe, no es el primero. Ya lo encontrará nuevamente, nadie puede escapar del Café. Son 5 pesitos más la propina.
La policía halló el cadaver en la cocina del departamento. El sub teniente Godómez fue el primero en llegar al lugar luego de la denuncia de una vecina quejándose de los molestos ruidos a tiros del piso superior. Godómez arrivó al lugar y tirando la puerta abajo de una patada voladora se encontró con los restos rígidos del occiso junto al arma aún humeante en su mano derecha. El sub teniente revisó el lugar minuciosamente con su veloz mente de detective y se acercó a la mesa en donde descansaba una hoja de papel junto a una delicada birome color carmesí. Godómez la leyó en voz alta, casi gritando, sin nungún motivo aparente:
"Adiós soquétes"
En ese momento todos los patrulleros de la ciudad, incluido un tanquecito nuevo que la policía había comprado el sabado, arrivaron al departamento llenando el lugar con ruido a sirenas y olor a donuts. El sub teniente aprovechó el momento para dejar salir su cleptomanía y apoderarse de un par de guantes del difunto y huir del lugar.
En el pasillo se cruzó con la señora que hizo el llamado telefónico y la interrogó sobre los ruidos que oyó. La mujer contestó que se encontraba viendo televisión cuando el sonido a balazos del piso superior apagó el sonido a balazos del televisor. Godómez se despidió y salió del edificio.
En la calle, el frío invernal literalmente le heló la sangre. El sub teniente entonces, con felinos movimientos se colocó los guantes recién adquiridos. Luego de unos minutos, sus desarrolladísimos sentidos se percatan que el guante de la mano izquierda deja pasar más el frío invernal que el de la mano derecha.
"No fue un suicidio, lo asesinaron" le grito a una vieja que iba a comprarse un desodorante a la farmacia.
¿Puede usted explicarnos que cuernos pasó por la cabeza del subteniente en esa última oración traída de los pelos?
Una hormiga transporta, como todos los días, una hoja 6 veces su tamaño hacia el hormiguero. Otra hormiga que no conoce a la primera intenta arrebatarle la hoja. Una tercer hormiga, de mayor tamaño que las anteriores, se acerca preguntando sobre el motivo de la disputa. La primer hormiga se queja con la tercera de las acciones de la segunda relatando lo acontecido. La tercera interroga a la segunda sobre lo recién escuchado. La segunda al no poder excusarse promete a la tercera un porcentaje de la hoja de la primera. La primera al escuchar esto intenta protestar con una cuarta hormiga pero es detenida a tiempo por la tercera y la segunda que la sujetan con fibras de la hoja.
Una zuela gigante aplasta la vida de las hormigas y se lleva con ella sus últimos suspiros.
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