Humanos en la terminal

Mientras espero al abuelo sonriente acobijado por la calidez del lugar miro por la ventana de cafetín entre los nervios de mi compañero alemán. Definitivamente siento que estoy donde quiero estar.
Afuera algunos adolescentes se animan a atravesar la noche de borrasca inminente y se cruzan sin mirarse por miedo a parecer humildes. Yo pienso en el ideal de belleza equivocado que los hace sentir lindos, niego con la cabeza y la giro para ver al hombre de los diarios sentado a escazos centímetros de mi suerte con su cabeza aún ensangrentada.
El abuelo sonriente nos regala café tan rápido que el aroma aún no había conquistado nuestro olfato, vuelvo a pensar lo mismo: no quiero estar en otro lado.
La prostituta y su amigo disfrutan las exquisiteses del abuelo sonriente y se vuelven parte de la galería de personajes aportando el tono portuario que le falta a la pintura.
Entiendo que soy parte del ambiente y me considero en condiciones de tener sexo con la señora por una suma de dinero insignificante, más aún cuando me mira y me dice un piropo comparable con el biscocho deglutiendonse en el estómago nervioso de mi amigo alemán.
El abuelo sonriente nos aporta más alimentos de su panadería del infierno y el lugar se vuelve cada vez más agradable.
Cuando el héroe ensangrentado dejó el lugar la diferencia de potencial entre el bar terminal y la calle hacían evidente la inminente entrada de personajes de altísimo nivel.
Pero entre tangos y trenes olvidé que no estaba volando liviano por el realismo mágico de la cosmopolita ciudad de la furia, sino que llevaba una nerviosa bola de presidiario atada al tobillo.
Me levanté y me fui, la propina fue nuestra presencia, y tal vez una parte de nuestra dignidad...